(Черный-черный не-человек, имя которого узнается в скорейшем времени...)

- Чудеснейший город… – Пропел голос из темного переулка, лишь через мгновение появился Он. - И ничто не омрачит прогулки по нему… – Мысли вслух для него были не новшеством, и ни каким-нибудь посттравматическим эффектом. Просто лишь так он мог поведать их миру, ибо скрыто его сознание во Тьме, самой настоящей, непроглядной, беспросветной Тьме.
У него был план, даже не столько план, сколько ряд задач, часть из которых уже была выполнена. Дело оставалось совсем за малым, а значит торопиться не стоит. Торопиться вообще нельзя, в этом Он уже неоднократно успел убедиться, а сейчас, когда Хаос готов был захлестнуть мир, тем более, но от этих дум его отвлекло настоящее время года …
Зима по Его, собственному, решению была прелестнейшим временем года. Да что года, для него более не было такого понятия, как время, для него было лишь три понятия: жизнь, сон, перерождение. Уже четыре раза он успел переродиться, два раза во Тьме, один раз в камне и еще один раз… но это уже совсем другая история.
Его черные лакированные туфли неспешно отстукивали по мостовой, легкий ветерок заставлял трепетать его легкое черное пальто, которое, казалось, поглощало все проявления света, исходящего от домов, от прохожих, от капель, падающих с серого неба, от всего. Простая, на первый взгляд, черная трость, более напоминающая какой-нибудь скипетр, изредка касалась холодного камня. Цилиндр… вот! Вот что особенно, выделяло его из толпы. Кто в наше время носит цилиндр?! Он. А еще маленькие черные очки, не для защиты надетые, а скорей для дополнения образа. В черных пальцах левой руки, обтянутых легкой кожаной перчаткой, неспешно тлела сигарилла.
Он не особо придал значения выскочившей из дверей женщине, хотя возможно и зря. Его цель была близка и он вновь входил в состояние азарта. Слишком рано. Губительно рано.
Легкий удар, кончиком трости в дверь, до которой он наконец-то дошел. А после полет так и недокуренной сигареты и плавное движение руки. Не только цилиндр отличал его от редких в это время прохожих, но и невообразимая плавность движений. Казалось он плыл, словно мираж.
- Приветствую вас, достопочтимый библиотекарь… – С порога начал Он, неспешно плывя по воздуху. Он был темен, словно ночь. Нет. Даже темнее. Остановившись в четырех шагах от кресел, гость совершил легкий поклон, даже скорей кивок. Было в этом нечто настораживающее, неспроста кивок был столь… столь… - Мои извинения, что прервал вашу трапезу, но я хотел бы взять у вас одну книгу… – Его голос был подобен шелесту листвы, едва слышным, если не прислушаться, но если уж начинаешь выискивать в пространстве его голос, то обязательно встречаешься волшебной мелодией. Сладкой, но не приторно, холодной, но лишь как приятный зимний морозец.
Далее этот черный не-человек молчал. По его мнению, как думает автор, не было необходимости что-либо говорить, по крайней мере, пока ему не ответят.
Черный-черный не-человек был заметно выше среднего роста, но высоким его назвать все равно было нельзя. Лицо у него было правильное, даже слишком, ибо создавалось впечатление, что все изъяны скрыли полутени. Мягкая, словно бы материнская, улыбка озаряло Его лицо, но лукавый взгляд легко коснулся парня в кресле, после чего совершил некоторое путешествие по столу, полу, на стены, к потолку и лишь после вернулся обратно к юноше.
Перчатки гость не снимал, как в принципе и цилиндр. Стоял он уверенно, но для, ему одному известной цели, опирался на трость, словно немощный старик.
Пауза тишины растягивалась, но Он не подавал и виду. Лишь продолжал мило улыбаться и лукавым взглядом осматривать юношу в кресле.

- Очень мило с вашей стороны, достопочтимый библиотекарь... - В той же манере продолжал черный-черный не-человек, но в его глазах с каждым мгновением разгорался едва заметный багровый огонек, словно неправильно кровавое пламя, начинала плясать в самой глубине его души. А может ли быть душа у него? Этим вопросом, Он и сам часто задавался, но ответ все-таки сумел найти - Есть! - Думаю вам потребуется время, чтобы найти ее... ибо книга эта без года издания, без места издания... вечная и вездесущая... - На секунду не-человек замолчал, но всего лишь на секунду.
Его голова слегка повернулась в сторону одного из углов билиотеки, а точнее на крайний северный, после чего взгляд скользнул к противоположному, а на лице воссияла еще более милая улыбка.
- Автора, как, думаю, вы догадались, у книги тоже нет... лишь название... "Хроника Восьмерки"... - не-человек замолчал и задумчего посмотрел на кресло на против. - Могу я присесть и подождать здесь? Или мне лучше некоторое время побыть в городе и вернуться... скажем часам к двенадцати? - Никаких слов особо выделенно не было, да и интонация мало чем отличалась от преведущей, вот только желание поскорей заполучить книгу отчетливо всплывало между строк этого рпедлоежния.
Трость уже перестала быть опорой и, едва ли касалась пола, всего каких-нибудь пары милеметров не хватало до него.

Черный-черный не-человек проводил взглядом библиотекаря, после чего расположился в кресле. Цилиндр его покоился на столе, мерно покачивась, буто кто-то сидел на нем и раскачивался. Кто-то совсем маленький, совсем незаметный. Правда перчатки так и остались на руках незнакомца, зато очки нашли свое место рядом с головным убором. Что было удивительно, так это стекла, в принципе это были вообще не стекла, просто два металлических круга, помещенные вместо стекла, лишь отполированных до блеска с внешней стороны, с внутренеей же они были матовыми.
Трость не-человек, так и продолжал держать в руках в паре милиметрах от пола, не то это была какая-то тренировка, не то своеобразная угроза. Порой ведь некоторые маги ставили специальныу, так называемые, ударные печати на концы своих тростей и посохов, так что при соприкосновении с любой поверхностью происходил не шуточный взрыв, но опять же это было лишь предположением.
- У вас уютно, достопочтимый библиотекарь... как мне и рассказывали... прямо как дома... - Черный-черный не-человек говорил, закрыв глаза. А как же он мог тогда говорить подобные вещи, быть может ему и вовсе не нужны были глаза, кто знает. - Мне у вас нравиться. Постараюсь навещать вас по чаще, если, конечно, позволит работа... - Он сам не понимал, зачем говорит подобный бред, хотя нет. Понимал. Чтобы немного припугнуть и подготовить, так сказать, почву. Единственное, что Ему не нравилось в этой фразе, так это определение работа. Как ни как это был просто ряд задач... партия в сёги, наверно даже так можно было бы назвать его "работу".

- Марриолло Гордесс... - Это был весьма успешный веницианский предпринематель, его "щупальца" уже год или даже два как уползли на север Европы. Он наслаждался властью над людьми, но трепетал в подчинении у Ирвина Лэ'Торра. Именно так. Марриолло был одним из многих демонов фирмы которых были взрощенны кланом Арвенор, дабы после до конца жизни оплачивать их благодетель. В случае же раззорения подобных предпринемателей ждала медленная и мучительная смерть. Таковы были законы Арвенорцев.
Во всяком случае, Марри повезло, он был приближенным сына главы того клана, поэтому проблем у него возникало меньше всего, к тому же и наказание в случае чего должно было быть не таким суровым. Он был полудоном и надо заметить, что полным недотепой по части магии или же ближнего боя, зато был "отличным человеком", в обществолюдей он вписывался как нельзя кстати.
- Это он порекомендовал... - Единственное но было в том, что Марриолло прошлым вечером нашли в спальне его квартиры на стенах. В прямом смысле раскатанным по стенам спальни, словно новомодные своеоразные обои. Вот только разнеслась ли весть о его смерти так же быстро, как весть о передачи его состояния некоему Ирвину Труппу. Кто это не знал никто, но пока не знали, ибо верхи клана Арвенора, в особенности Михаэль Лэ'Торр подключил своих знакомых из центрального разведовательного управления. - Он был крайне красноречив, описывая вас и вашу библиотеку... мне было даже неловко посещать вас в столь ранний час, да еще и без предупреждения... - Черный-черный не-человек достал из кармана пальто маленькую белую тряпочку и протер ею свои "стальные" очки, после чего одел их, вот только в этот раз подвинул их к самым глазам, тем самым, вроде как, полностью закрывая себе обзор. а после достал из того же кармана плоский мятный леденец и положил на стол.

Черный-черный не-человек опустил трость на пол аккурат когда с улицы раздался протяжный крик. Удар о пол и крик. Связанны ли были эти две вещи известно пожалуй одному лишь богу не более, но трость ныне начала ровно стоять на полу, не опираясь ни на что, просто стоя на полу, словно на идеально ровной поверхности.
В тоже время из кармана появился небольшой прямоугольник. Со всей уверенностью можно было предположить, что это фотография, но лежала она ликом вниз, так что увидеть запечатленного на ней было нельзя. Или можно? В принципе было множество магических способов, чтобы увидеть, но стоило ли оно того. Тем более если судить по двум пальцам, так и лежащим на фотографии, не-человек скорее всего рассказал бы о ней, или по крайней мере показал.
- А вы всегда пьете чай из двух чашек или в библиотеке кроме нас еще кто-нибудь находиться? – Как бы невзначай заметил гость. Возможно лица не-человека библиотекарю не было видно, но уже виденная им милая улыбка продолжала озарять помещение. Лишь глаза гостя были спрятаны за «стальными» очками и, судя по всему, вообще закрыты. - Интересная у вас привычка… – Весело воскликнул не-человек, всей своей фразой намекая, что не для себя ее заваривал Фай.
Во всяком случае, это лишь скромной предположение автора, ибо мысли этого черного субъекта более не подвластны прочтению.
- Да… а у вас не найдется Омара Хайяма… я, конечно, понимаю что не совсем в вашем стиле, но быть может… – Слова про стиль и «не совсем ваше» были брошены небрежно. - Если нет… то не переживайте… ваш скромный гость обойдется… просто вспомнилось месиво тел… не глину месит, а месиво тел… что-то подобное было… ах, забыл такое прекрасное творение… – Вздохнул не-человек, может быть он и играл, неся подобную чушь, быть может и нет. А кто знает, может и такие как он способны увлекаться поэзией, к тому же этот не-человек ведь выяснил для себя, что есть… есть у него душа!

- Вы правильно меня поняли… – Черный-черный не-человек вспорхнул с кресла и, казалось в один шаг, преодолел все расстояние до стойки. Была в его движениях дьявольская плавность и легкость, как ни как не зря его давным-давно называли Дьяволом, в шутку конечно, но все же.
Во всяком случае, очки сползли, или же это он их опустил, на середину переносицы, после чего положил на страницы учетной книги фотографию, которая, автор готов поклясться, только что лежала на столе рядом с цилиндром, которого тоже не было на столе, он был уже на голове гостя, и трость вновь зависла в паре миллиметрах от пола.
На фотографии был молодой человек с темными длинными волосами, он был в светлом костюме и какими-то странными украшениями, скорее всего именно так, в волоса, находился за столом какого-то не то кафе, не то ресторана. Он крутил на вилке мертвецки-бледный пельмешек и вел беседу с сербовласым парнем, черты лица которого явно выделяли в нем хищника.
- Этому человеку ни в коем случае книгу не давать… – Гость ткнул пальцем в того, что был с пельмешкой. - Наступают смутные времена и ваша привычка будет весьма кстати, но все же, мой вам совет… спрячьте эту книгу… во что бы то ни стало… – После этих слов черный-черный не-человек повернулся спиной к библиотекарю и поплыл к выходу, хотя нет, сейчас он все-таки шел, отстукивая по полу своими черными лакированными туфлями, лишь у самой двери он остановился и не поворачиваясь добавил. - До скорой встречи, мистер Флоурент. – После раздался удар его трости об пол и мерное поскрипывание двери и тишина из которой несколько минут назад гость вырвал достопочтимого библиотекаря. Единственное что случилось после удара трости об пол, так это тот мятный леденец, оставленный, черным-черным не человеком на столе упал на пол и волшебным образом закатился под стол.

Его черные лакированные туфли неспешно отстукивали по мостовой, только этот стук более никто не мог услышать, легкий ветерок заставлял трепетать его легкое черное пальто, только это трепетание никто бы уже и не заметил. Не-человек в цилиндре растворился на улице через пру домов от дверей библиотеки. Казалось его и вовсе не было на улице.
Никакой мистики в том не было, он просто умело воспользовался своим временем. За день до посещения библиотеки Он уже прохаживался по этой улице, только в более неприглядном виде, и тогда-то он и заметил небольшой, едва заметный проулок, ведущий к каналу, где его уже ждали…
Он скинул цилиндр и жилетку в лодку, что ждала его, туда же полетел и багровый галстук, место которого занял траурный черный, черный фрак, был заменен обычным черным пиджаком, одно что перчатки , да брюки не поменялись, ведь даже обувь черный-черный не-человек сменил. Накинув на плечи пальто, он убрал черные «стальные» очки в карман, заменяя их самыми обычными стеклянными, только более объемной формы нежели маленькие круглешки.
- Ну и как пр-рошло? – Раздался голос над самым ухом не-человека, после чего на плечо его сел черный ворон, чернота эта казалось была живая, хотя быть может просто игра освещения.
- Все как и планировалась… – Хлопнул в ладоши не-человек, доставая из кармана пальто сигариллы. - Все что они будут предпринимать далее уже не наше дело… главное мы направили их в нужное русло и подготовили почву…
- Пфф… – Вздохнул ворон, не то устало, не то просто небрежно. - Это лишь часть…
- Сам знаю… приступаем…
- Ладно… – После этих слов, не-человек снял левую перчатку, под которой были бинты, самые обычные бинты, а под ними… под ними была сплошная тьма, самая настоящая, непроглядная, беспросветная Тьма в которую ворона и затянуло. Птица просто растворилась в ней, после чего бинты вновь были намотаны, скрывая ужасное зрелище и была надета перчатка.
- А  теперь в путь… – Усмехнулся не-человек, начиная шагать по отвесной стене в сторону соседнего переулка, в котором он и скрылся… исчезая на улицах славного города Венеция.